Eca! Ele comeu gato frito! Exclamava o garoto gordinho, que talvez tivesse definido pela primeira vez uma classe social... E ele realmente comia gato frito enquanto meditava sobre o nada e ignorava as palavras, a luz de um fogaréu de galhos secos.
Um cara pacato, cidade grande. Um dia quis descansar e inventou uma fábula, descansar da mordomia de não ter o que vestir o que falar o que chorar o que comer, de não ter oportunidades. Faltava lhe gordura ao seu organismo e era apenas uma matéria vivente com forma primária.
Hoje lhe apareceu um maldito pirralha, burguês e cheio da gula da luxúria, gritando feito um louco, só porque acabava de ver a matéria vivente fazendo sua refeição noturna. Um gato bem frito e bem pelado, degustado até o último osso da espinha. Não sabia o que era a grande fome o pequeno infeliz.
A vontade que tinha o homem era de enfiar os caninos bem amolados no pirralha e naquela sua enorme barriga gorda, até atravessar a carne e o mandar pastar nos cafundó do sertão. Mas não ficou triste, nem irritado, conteve-se com um sopro, tudo pode mudar e sua vida estava apenas congelada, mórbida. Ele era crônico apenas.
Vingava-se dos poderosos desenhando caricaturas de seus retratos nos jornais. E já estava de alma quase voando. Mas até quando?
Um cara pacato, cidade grande. Um dia quis descansar e inventou uma fábula, descansar da mordomia de não ter o que vestir o que falar o que chorar o que comer, de não ter oportunidades. Faltava lhe gordura ao seu organismo e era apenas uma matéria vivente com forma primária.
Hoje lhe apareceu um maldito pirralha, burguês e cheio da gula da luxúria, gritando feito um louco, só porque acabava de ver a matéria vivente fazendo sua refeição noturna. Um gato bem frito e bem pelado, degustado até o último osso da espinha. Não sabia o que era a grande fome o pequeno infeliz.
A vontade que tinha o homem era de enfiar os caninos bem amolados no pirralha e naquela sua enorme barriga gorda, até atravessar a carne e o mandar pastar nos cafundó do sertão. Mas não ficou triste, nem irritado, conteve-se com um sopro, tudo pode mudar e sua vida estava apenas congelada, mórbida. Ele era crônico apenas.
Vingava-se dos poderosos desenhando caricaturas de seus retratos nos jornais. E já estava de alma quase voando. Mas até quando?
Postar um comentário